J'ai encore rêvé de celle (io)

Une nuit, j'ai rêvé que j'allais chez Celio. Il faut croire que ça m'obsède.

J'y allais, et je me dirigeais vers un portant où il y a marqué moins cinquante pour cent*, le portant des fins de série moins chères. Il n'y avait que des trucs de filles**, c'est à dire des pantalons blancs larges avec des dessisn jaunes***, ou des vestes en cuir, et même à moins cinquante pour cent, ça reste trop cher.

Puis on m'invitait à rejoindre Monsieur Corvéac avec qui j'avais rendez-vous. Dingue. Le monsieur m'accueille, et une porte d'ascenseur s'ouvre, mais dans l'ascenseur c'est un grand bureau, avec une femme assise au milieu, qui parle au téléphone ou avec ses assistants. On se dirige vers la droite, et on s'asseoit, monsieur Corvéac et moi, par terre. On fait le rendez-vous dans le bureau de quelqu'un d'autre, qui est en plus un ascenseur. Et là, je me demande ce qu'ils vont me proposer, parce que je ne sais absolument pas pourquoi j'ai rendez-vous chez Celio.

* Non, c'est pas marqué en toutes lettres dans le rêve, certains me croient obsesionnel mais quand même, faut pas abuser.
** C'est un rêve, dans un rêve il peut y avoir des trucs de fille chez Celio.
*** C'est un rêve, dans un rêve les filles peuvent ne pas avoir de goût.

Sunday Flood vingt-six

Bon, c'est pas facile de faire des Sunday Flood les jours de changement d'heure, alors que personne n'a rien à dire et que tout le monde comate parce qu'il fait froid dehors et qu'on a juste envie de rester sous la couette. Sauf que moi je travaille, et comme je ne suis pas le seul, nous faisons front. Merci, Linkiseb. C'est pas pour ça que ça va être intéressant, cependant.

Ca n'a rien à voir, mais la nuit, vous le savez maintenant, je rêve de Nicolas Sarkozy. Et ben la journée, en ce moment, ce n'est guère mieux, j'ai tout le temps ça dans ma tête :

Ah, vraiment, c'est pas facile.

Ad-MIR

Madame, mademoiselle, monsieur,

Nous sommes au regret de vous annoncer qu'en raison de l'inventaire annuel, il n'y aura pas de Sunday Flood aujourd'hui. En effet, je suis en train de faire un auto-flood, un myself-flood quoi, bref, une performance cachée, un happening secret, dans ma cave, en train de compter attentivement tout ce qui s'y trouve.

Mais je ne suis pas chiche.
Par ailleurs, vous aurez noté que malgré mes efforts naturalistes et esthétiques, je n'ai pas eu la chance de plaire à MarcelD pendant mes heures de gland.

Voilà donc en exclusivité la photo de ce qu'est un inventaire, et de ce que ça donne, SpicyNico au travail.

Du gland en toute chose (et vice et versa, naturellement)

A la demande de celui qui a plein de trous dans son jean (mais pas que ça, hein), voilà que je participe à nouveau à un concours à la con conçu par et pour les blogueurs, une espèce de truc biledé à base de comment qu'on s'occupe la journée quand qu'on est soit-disant au travail (et que du coup on parle un peu moins bien le français).

Qu'il me soit permis de préciser qu'il m'a été difficile d'envisager de cacher à mon patron le moment où je prenais cette photo. Bah oui, le patron, c'est moi.

Je vous prouve donc de cette manière que pendant qu'au travail vous n'en foutez pas une, et ben les patrons, ils font pareils. Et en plus ils sont mieux payés que vous (enfin, dans la vie normale quoi).

avant

A l'heure d'Internet, il est bon, parfois, de vivre comme avant.

Un grand restaurateur parisien vient de me faire porter sa carte pour que je le recontacte en vue d'une commande.

J'aime bien ça ! On devrait tous faire de même.

Y a vraiment pas marqué la Boste

Hier, je suis allé à la Boste.

Et oui, parfois, je prends des allures d'aventurier.

Pendant que je faisais évidemment la queue, un anglais essayait d'avoir l'argent qu'il avait essayé de retirer, en essayant de se faire comprendre. Il disait qu'il ne parlait pas un mot de français ni ne le comprenait, et la guichetière lui répondait en français. Ils s'y sont mis finalement à trois pour lui expliquer, en somme, que le dernier endroit pour un étranger où il fallait retirer de l'argent, c'était bien la Boste.

Il a dû comprendre, et il s'est dit qu'il ne reviendrait jamais dans ce pays.

Arrive mon tour. J'ai une grosse enveloppe pour Paris, un colis pour l'Italie, et une facture s'il vous plaît. Le type me parle, mais je ne saisis pas un mot de ce qu'il me dit. Je lui dit que je n'ai pas compris, il répète dans un baragouinage abscons.

J'obtiens à peu près ce que je veux... et je me dis que je ne reviendrai jamais dans ce pays.

Ah, non, c'est con, ça.

regrets

Finalement, mon dernier vrai travail (le KeuchKultur) dans une vraie entreprise avec de vrais collègues, de vrais supérieurs et de vraies photocopieuses, m'a fait avoir une réputation de subversif ; c'est le beau Fredinou, avec ses chemises mauves qui détrempées par la pluie collent à son corps, qui a dit ça.

Notre chef était une vraie connasse, manipulatrice, faux-cul, assez sale sur elle, qui mangeait des carottes* râpées tous les midis, et qui était parfaitement incompétente. On avait honte quand on se trouvait face à des interlocuteurs en rendez-vous et qu'elle ouvrait la bouche. On l'appellait la vieille pute, c'est dire.

Un jour qu'elle n'était pas là, je suis monté sur son bureau, je me suis mis à quatre pattes, je me suis frotté contre son clavier, j'ai léché son écran, je me suis touché avec sa souris, etc. Fredinou et Alinette me regardaient en riant, le dindon (une autre collègue) essayait d'avoir une conversation téléphonique normale.

Le seul regret que j'ai, finalement, c'est de ne pas avoir mis sa souris dans mon slip. Ca, ça aurait été subversif.

* tiens, si on enlève le "a", c'est rigolo !

confusion

A ma boutique, je reçois les catalogues de fournitures pour entreprise.

Et, en les regardant, les pages sont remplies de mobiliers pour les open-spaces fonctionnels / esthétiques / ergonomiques / adaptables à toutes les situations. Et en situation, ils sont mis par recours à des saynètes de travail ou des collègues heureux sourient / se parlent / téléphonent / regardent des catalogues, tout en jouant au basket avec les poubelles / ramassant des documents / se faisant des sourires / se passant le téléphone et les infos.

Puis viennent les pages des mobiliers de direction, larges bureaux en bois, profonds fauteuils en cuir. Et personne sur les photos.

Parfois, j'ai l'impression que ces catalogues jouent sur la confusion, et vendent en fait le travail : une grande volonté de travailler, une ambiance de folie, et pas de patron.

Bref, de la publicité mensongère.